Cuanto mas sencillas son las cosas,
Mas difícil es tocarlas,
Tocarlas con palabras, rozarlas con el alma.

Cuanto mas se sienten estas cosas,
Menos se comprende el afán de conseguirlas,
Sin razón, sin rima, cobardica ante la vida.

Cuantas mas cosas se suman,
Mayor es el trauma que efectúa,
Todo lo que rodea, todo lo que balancea.

Cuanta mayor es la locura,
Mayor es lo que la hace parecer absurda.

Cuanto mas crece,
Mas lo quiero hacer desvanecer,
Cuanto, cuanto, cuanto…

Cuanto mas lo pienso,
Mas deseo odiarlo,
Pero no puedo.

Cuanto mayor es el deseo…
Mas son las letras, en las que me enredo.

Cuanto mas tiempo paso pensando,
Mayor es el tiempo que te deseo a mi lado,
Y cuando deseo mas de lo que pienso…

Mas pienso que quiero morir,
Que deseo cambiar, mi pensamiento hacia ti.
Porque no es normal.
Esto no puede ser verdad,
Esto es mentira,
Es una maldición,
Una traición a mi misma,
A mi mismo cuerpo,
A mi mismo alma.

Cuanto mas lo pienso,
Menos me lo creo.
Que lo conseguiré olvidar,
Aunque sé que lo haré,
Sabiendo que no me vas a ayudar.

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Isabel Montse